Mi profesión

Yo soy Cuentacuentos, soy Dibujante y seré Médico.

Seré Médico, porque la Enfermedad se ha convertido en mi enemigo. Demasiada gente sufre por su tiranía como para que mi conciencia permanezca tranquila. Quizás mi bisturí no sea tan poderoso como una espada mágica, pero sí que lo es. Quizás los fármacos no tengan los poderes de las pociones alquímicas, pero sí que lo tienen. Quizás mi bata no sea una armadura de relucientes runas. Pero eso da igual, porque son más dañinas mis armas contra el enemigo común que cualquiera de las que pudieran forjar los sabios enanos o los inmortales elfos.

Soy Dibujante, porque mis ojos beben almas a través de las lentes, las beben del Mundo, y luego las mezclan en mi cabeza. Y de algún modo deben salir las almas, y lo hacen mezcladas por mi Imaginación juguetona. Porque la Curiosidad, desde su escondrijo tras la pupila, me llama a verlo todo, y cuando uno lo ve todo, debe dibujar aunque sea una parte.
Aunque también soy Dibujante porque soy Cuentacuentos, y algunos cuentos, deben ser contados con dibujos.

Soy Cuentacuentos, porque hace mucho tiempo hice un trato con el Viento: él me cuenta los cuentos que lleva en sus brazos de aire, y a cambio yo he de contarlos.
Aunque tambié soy Cuentacuentos porque soy Dibujante, y a veces dibujo con palabras.

Soy Cuentacuentos, soy Dibujante, seré Médico. Y me gusta cómo soy.

Asesinos de Tristeza

Nacimos todos en este Mundo, que no es el mejor, ni el peor de entre los miles que podrían habernos tocado en suerte. Pronto aprendemos las reglas nunca escritas que lo rigen por encima de todo, hoy quiero hablar de una de las reglas más importantes hoy día: "la Tristeza es mala".

Comparada con una cruel miasma de hielo que flota cercana a las desgracias, o como un silencioso cáncer que dispone sus nevados tentáculos en aquellos que son débiles, la Tristeza se ha convertido en enemiga nuestra, en algo que hay que evitar a toda costa, en un emisario del dolor cardiaco, del sufrimiento anímico. Aborrecida, maltratada, sólo aceptada por aquellos que no tienen armas contra ella, siempre, eso sí, colocando una máscara de resignación entre la Pena y ellos mismos.

La Tristeza, entonces, sólo le queda vagar por el otoño, y saludar al invierno, mientras espera a los adolescentes, ah, los adolescentes, porque son los únicos que ya puede amar. Antes amaba hombres, mujeres, jóvenes y ancianos, todo por igual. Pero llegaron los asesinos, los llamados médicos, e inventaron los venenos para la Tristeza. Prozac, dicen algunos, nuevo monolito de cartón para los simios humanos. Y como él cientos de sustancias que purgan toda la Tristeza de las venas.

Pero hay algo que nadie antes había intentado, nadie miró la cara de la Tristeza. Me refiero de la Tristeza, no de personas tristes. Y es el rostro más bello jamás cincelado con lágrimas. Y ese talle de ninfa, y esa piel de mármol, y esos ojos de frío, y esa voz quebrada. Ah, la Tristeza, tan bella que corta la respiración. Pero nadie la mira, nadie le oye, nadie huele su aroma a Octubre ni saborea sus lágrimas saladas. Todos la sienten, pero nadie se digna a mirarla.

"Cuando usamos antidepresivos, matamos la belleza que pudiera contener la Tristeza", intento decir a mis compañeros, pero ellos no me comprenden, ellos "saben" que la Tristeza es malvada y cruel, aunque nunca le vieron el rostro, sólo notaron su caricia.

Con esto no digo que a veces ella se enamore de un mortal, y se vuelva enfermiza en su necesidad por él, aplastándole con abrazos no deseados. En esos casos, y sufriendo en mi interior un profundo remordimiento, indicaré la pastillita que permita respirar al sufrido mortal, a pesar de dañar tanto a la bella Tristeza.

Pero lo que tampoco es aceptable es la necesidad de que todo el mundo sea feliz, que todos vuelvan la espalda a su Tristeza frente al sol de la Alegría, pues a veces este sol es efímero, y más malvado y traicionero que la luna de la Pena.

Y mientras pensáis (o no) acerca de estas palabras, yo seguiré admirando a la Tristeza, cuando se digne a acariciarme, para acompañar su llanto todo el tiempo que ella quiera. Y por favor, nunca jamás me deis Prozac.

El Retrato.

Retratar a una persona es la labor más difícil del dibujante, y la más peligrosa también. Cuando un dibujante decide retratar a alguien, esa persona deberá sentirse halagada y asustada a un tiempo. Porque cada segundo que pase el dibujante delante suya, con el bloc en una mano y el lápiz en la otra, la goma en la boca y los ojos entrecerrados; el dibujante estará bebiendo el alma, la expresión, la felicidad del objeto de su dibujo. No copia la realidad, roba la realidad. Y cuando está alojada en su interior, a base de golpes de lápiz obliga ese alma a encerrarse en el papel. Y ya es suya para siempre, aunque el dibujo acabe en otras manos, aunque el dibujo se pierda, el dibujante para siempre tendrá ese alma que robó. Y ese alma, lo tiene a él.